martes, 19 de febrero de 2013

Non grata

Así es la ingratitud:
blanca amabilidad en sus inicios,
y tal vez llanto en el rostro feroz y humilde
hasta que cede.

Después las rodillas se desdoblan,
los abrazos se desarman,
vuelven los cuellos a su altura celestial
y se olvida.

Entonces ya no quedan bares,
no quedan dientes de oro que arrancarse,
no quedan tréboles, bolsillos agujereados,
y se pierde.

Y preguntamos qué pasó,
adónde fueron mis manos,
qué son estos muñones que no sirven agua ni la beben,
y se muere.

Y uno después nace insecto, 
parásito que incluso desconoce serlo,
y se llenan en verano las farolas,
y nos muerden, 
y así siempre.

10 comentarios:

  1. Y así siempre desde el hace nunca, morir en el veneno de un verso bendito, luego salir a ver quién llama la puerta...mierda, un anciano acaba de morir.

    Bs.

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  2. Me has dejado pensando.

    Insectos, ya te digo.

    Me gusta este poema, Nuria, me sabe amargo pero hay terciopelo.

    Besos y un abrazo

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  3. Será muy ingrata la vida cuando no queden bares...Aquí venimos a beber, creo que todavía tienes muchas manos para saciarnos tanta sed...Pues sí que quedó chulo el blog. Besos

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  4. Llévese consigo parte de nosotros el mosquito cuando muerda, mas que no deje mosquito allá donde ha mordido de nosotros depende...

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  5. Este poema algo más delicado y a la vez feroz me ha gustado mucho.
    Es por las farolas con nos muerden, por su luz amarilla casi podrida (o eso quiero creer).

    Un abrazo.

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  6. Y así, con estas palabras que surgen de tus entrañas poéticas, el universo se expandió y lloraron las musas :)

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  7. Mejor que se olvide, tanto mejor, un abrazo.

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  8. Si uno nace después como insecto será necesario poner las emociones a buen recaudo.

    Me inquietas tanto.

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  9. Nuria, este poema es de lo mejor que te he leído. Diría que de lo mejor que he leído últimamente.Verdaderamente bueno.

    Saludos admirados.

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